О Русь великая, сколь много ты видала,
Царей, правителей, тиранов и господ.
Но слов любви, боюсь ты слышала мало,
Из уст Того, Кто нежно любит твой народ.
Ты изнывала от жестокости, бессилья,
И безучастности правителей худых.
И чуть порой, ты расправляла прямо крылья,
Как начинала хоронить детей твоих!
Пройдя сквозь хладный, чёрный мрак средневековья,
Повергнув властно вкруг себя оковы тьмы.
Ты шла - уставшая, запачканная кровью.
И гордо славилась трофеями войны!
То временами воспаряя от тщеславных,
И гордых помыслов твоих учителей.
Вдруг принималась ты жестоко и нещадно,
Калечить совесть на просторах лагерей!
Освободившись от засилья партократов,
Ты понадеялась, что будешь процветать.
Но те лжецы, переодевшись в демократов,
Всё так же гнусно продолжали воровать!
Тебе внушали как в ужасном сновиденье,
Что безнадёжна ты, тебя мол не спасти!
Что власть, - коррупции отдали на съеденье.
И конституцию не в силах ты блюсти!
Как нелегко было твоим интеллигентам,
Под градом критики вести тебя сквозь строй!
Когда пришло на ум продажным президентам,
Поработить страну - "элите" мировой!
И пожалеют ли забывшуюся в пьянстве
Тебя политики и мнимые друзья?
Иль постоянно будут в праздности и чванстве,
С трибуны сыпать "умные" слова?
О, как нам вырваться из этой карусели!?
Из мерзкой тины лицемерия и лжи?
Корысть и наглость до нога страну раздели!
Разврат, наркотики! А что же впереди?
О Боже дай нам мудрости и силы,
Чтобы не сгинуть нам во тьме грядущих дней!
Ты милосердием Твоим покрой Россию.
И дай почувствовать тепло любви твоей!
Сколь долго ждал Отец Ты чад Своих любимых?!
Пока блуждали мы во тьме своим путём.
Но кровью Твоего Святого Сына,
Ты искупил нас, уничтожив грех крестом.
Ты от Христа сокрыл Свой лик , вскричав от боли,
Когда взывал Он в муках: - Боже! Где Ты, Где?
Ты отдал Сына Своего по доброй воле,
Дабы удел наш был во свете - не во тьме!
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
В стиле междувоенной классики - ПуритАночка В ободрение всем, кто унывает. Стиль мне почему-то напоминает междувоенную классику, стихи Ахматовой ("Ветер рвал со стены афиши, Дым плясал вприсядку на крыше...). Если я ошибаюсь, знатоков прошу меня извинить.
